"Nem tudo o que pode ser contado conta
e nem tudo o que conta pode ser contado"
Albert Einstein
e nem tudo o que conta pode ser contado"
Albert Einstein
posted by Pat at 00:36
outubro 18, 2007
outubro 08, 2007
outubro 07, 2007
"Andas à procura de algo sem saber o que é. E se fosse de ti próprio?"
Júlio Machado Vaz, Estes dificeis amores
Júlio Machado Vaz, Estes dificeis amores
posted by Pat at 00:28
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outubro 06, 2007
Carta de Intenções
Sigo este caminho sem direcção especial,
placas apagadas, linhas contrárias de cada
lado das bermas, árvores caídas sobre a
própria sombra. Queria avançar para
onde não quero ir, mesmo que seja daí
que tenha que regressar. Podia ter nos
olhos a indicação do sol, e nas mãos
um resto de lua; com algumas palavras
fabricar uma fulguração de rumo,
que um céu de nuvens logo apagasse; e
do coração tirar um ritmo de passos
esquecidos no eco branco das
dunas. Assim, nem vejo por onde vou:
e sem saber ao que vou, fecho a
realidade que ficou para trás. Tenho
o nada que tenho pela frente; e a
claridade de um horizonte de mar,
sem velas nem aves, a derramar-se
numa aresta de montanhas. Fujo de
mim, tendo-me à mão; e estendo
a mão até ao vazio que fica no fim.
Nuno Júdice, O Estado dos Campos
posted by Pat at 22:29
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Carta (esboço)
Lembro-me agora que tenho de marcar um encontro contigo, num sítio em que ambos nos possamos falar, de facto, sem que nenhuma das ocorrências da vida venha interferir no que temos para nos dizer.Muitas vezes me lembrei de que esse sítio podia ser, até, um lugar sem nada de especial, como um canto de café, em frente de um espelho que poderia servir de pretexto para reflectir a alma, a impressão da tarde, o último estertor do dia antes de nos despedirmos, quando é preciso encontrar uma fórmula que disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer. É que o amor nem sempre é uma palavra de uso, aquela que permite a passagem à comunicação mais exacta de dois seres, a não ser que nos fale, de súbito, o sentido da despedida, e que cada um de nós leve, consigo, o outro, deixando atrás de si o próprio ser,como se uma troca de almas fosse possível neste mundo.Então, é natural que voltes atrás e me peças:"Vem comigo!", e devo dizer-te que muitas vezes pensei em fazer isso mesmo, mas era tarde, isto é, a porta tinha-se fechado até outro dia, que é aquele que acaba por nunca chegar, e então as palavras caiem no vazio, como se nunca tivessem sido pensadas. No entanto, ao escrever-te para marcar um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que é também a mais absurda, de um sentimento; e,por trás disso, de que o mundo há-de ser outro no dia seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores do céu,do mar,da terra,e do próprio dia em que nos vamos encontrar, que há-de ser um dia azul,de verão, em que o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas, que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros.